В трактире было не очень много людей. Она, должно быть, специально выбрала Хогсмид, а не Косой переулок, наводненный людьми в любое время года. Здесь редко можно встретить знакомых, но ваша встреча привлечет больше внимания, ей стоило бы для безопасности хоть как-то скрыть лицо. Жара, увы, нарушает все намерения: любая тряпка тяготит. Молчание тяготило. Очевидно, что разговор должна начать Беллатриса, но та не спешила. Наверное, подбирала слова или давала тебе время привыкнуть к обстановке.
-С прошедшим совершеннолетием, Барти, - мягко, осторожно слова срывались с ее губ. Тебе она напомнила хищницу, подбирающуюся к жертве. Но ты быстро отказался от этой ассоциации, потому что не увидел в ее глазах ни злости, ни умысла и никакого намека на обман.
-Спасибо, - коротко сказал ты, ожидая продолжения речи. Девушка медленно подбиралась к главной теме, а ты сгорал от нетерпения. Стеснение почти прошло, поэтому ты устроился поудобнее и приготовился слушать дальше.
- К сожалению, нечего тебе подарить, - «хорошо держит имидж» - пронеслось в твоей голове. Фразы, интонация, движения и мимика – все соблазнительно, она очаровывает тебя и, кажется, сама этого не замечает, - если хочешь, можно что-нибудь заказать, - аррр, пора уже перейти к главной теме разговора!
-Нет, - произнес уже совсем спокойно, глядя в ее темные глаза, в чью пропасть хотелось броситься очертя голову. Столы здесь были старыми, потерявшими со временем всю привлекательность, как и стулья. О качестве напитков ты решил судить по внешнему виду трактира. Пауза затянулась, как тебе показалось. Беллатриса проводила пальцами по бокам стакана и не торопилась.
-Папа поздравил? Как он там вообще поживает, давно ничего не слышала, - ты удивился, и это отразилось на твоем лице, но через секунду совладал с эмоциями и принял вид нейтральный.
-Да, поздравил, - ты явно не хотел говорить больше. Смотрел в стену сзади Беллатрисы и вспоминал, что отец в качестве подарка преподнес стажировку в министерстве и костюм на заказ. Как велико было твое разочарование, если отец это заметил, разозлился и стал кричать. Ты никогда не любил день рождения. Ты – нежеланный ребенок своего отца. Барти Крауч старший не хотел такого наследника. Твой любимый праздник с детства - Рождество. Со свечами около окон. С веточкой омелы, прикрепленной над дверью. И неизменными, вечными, многочисленными гостями. На Рождество у вас дома вечно собиралось много народу. Под шумок ты всегда уходил на улицу. Подставлял лицо снегу, валялся в нем, делая снежных ангелов, улыбался, потому что тебе нравится так отмечать праздник. Зима. Похожая на волшебную сказку. По-настоящему волшебную. Когда главное – верить в чудо и ждать его. Надеяться на белый, чистый снег, который все скроет под своим массивным слоем и оставит на поверхности только главное. То, на чем надо акцентировать внимание. То, что ярко выделяется на фоне кристального белого. Ты отвечаешь довольно скупо, думая, что это не особо должно ее интересовать, - продвигается по службе с переменным успехом. Ничего нового, - интересно, как думают о нем люди, не видящие его в стенах дома? Может быть, они чувствуют его сущность?
-Зря я это. Прости. Сначала о дне рождения, потом сразу про отца... Тебе, кстати, самому не надоело, что всё, что связано с тобой, рано или поздно утыкается в папочку и в папочкины дела? – на этой фразе ты замер и удивленно резко вскинул голову, - Никогда не хотелось чего-нибудь своего? Где ты будешь лучшим, и только твоё имя будет иметь вес? Только твои поступки, а не какого-то старика, которого лишь зовут так же, как и тебя, - ее слова были вилами, тычущими твое тело.
Когда тебе было 12, ты шел по Министерству Магии. Увидев Кинда, болтающего с седеющим мужчиной, ты подошел к ним:
-Привет, Фред, не видел моего отца? Его нет в своем кабинете.
-Он у Дженни, зайди к ней. До конца коридора, направо, четвертая дверь слева.
-Спасибо, - разворачиваешься и уходишь.
-Кто это был? – тихо шепчет седеющий мужчина, но так, что ты его слышишь.
Тебе не нужно оборачиваться, чтобы услышать ответ.
-Сын Крауча.
Сын Крауча, сын Крауча… Все видят в тебе только его. А ведь кроме имени и родственных связей у вас нет ничего общего. Сын Крауча. Сын мерзкого ублюдка. Сын одного из самых уважаемых людей в министерстве. В обществе таких людей свои правила. Вырастая в такой обстановке, сложно противиться этому, ведь другой жизни ты не видел. Но у тебя получилось.
Перенесемся в настоящее. Перенесемся к тебе, резко выдыхающему, никак не думающему, что Беллатриса начнет именно так. Глаза бегают по сторонам. Она попала в точку, в самое сердце, центральнее некуда, она может насладиться твоим внезапно ставшим усталым видом. Кладешь голову на руки и шепчешь:
-Да, да, хочу, - поднимаешь голову и чуть наклоняешься к Белле, - Я не похож на него, - шепчешь губами, почти копиями отцовских.